No me perdono lo que hice con las plantas de maíz.  Ya habían crecido mucho.  Estaban tan altas que parecían palmeras en proporción a las dimensiones del jardín.  Ellas presumían el gesto más elevado de la belleza interior.  Se erguían en el centro de mi íntimo paisaje.  Puro y Lua jugaban ahí  dentro cual si fuera un bosque originario  Las luces del día las vigorizaban y distinguían.  Ante el viento eran férreas; en la noche no dormían. Pero no daban fruto, y nunca iría a brotar de ellas ningún pequeño maíz que uno pudiera ver crecer para nutrirse luego.  Consideré que su crecimiento no tenía sentido.  La belleza me ciega; desproporciona las cualidades del alimento dentro mí.  Me envicia sin poder integrarme a la sustancia.  Las arranqué una por una de raíz.  Tanta belleza me asfixia. Las junte contra el cerco de la huerta, y cuando Puro llegó, en ese momento, y miro hacia arriba, y miró hacia abajo, y vió la tierra oscura expidiendo olor a muerto, y cuando encontró la fosa común, y fue hasta ahí desesperado, pisando restos de preguntas, presionándolas para levantarse, y volvía al lugar de la tierra, y regresaba al lugar de la muerte, supe que había cometido un crimen que ha de merecer un sacrificio a su altura. Yo que no he dado ningún fruto, no quisiera que me agarren y me jalen por los pies.