Chaka

Chaka vivía en la Capital de Buenos Aires.  Pero en la calle.  Ya tenía mi edad cuando lo conocí.  Estábamos en los veintipico.  Siempre vivió en la calle.  Cuando tenía como diez años se lo llevó un carro enredado y estuvo un año en coma.  Sobrevivió, y cuando salió del hospital volvió a la calle, a vender flores en las luces, con los hermanitos y la mamá.  Cuando él me contó eso se le notaba que hubiera preferido no regresar, que igual lo iban a seguir atropellando.  Estuvimos enamorados como un año, pero Chaka me enloquecía, porque le daban unos arrebatos violentos, y me decía cosas horribles, y tenía mucho miedo a que lo abandonara.  Yo agarraba la bici y me perdía.  A saber cuándo a Chaka se le iban a quitar esas cosas.  Para él la calle era su casa, y hermanos tenía en todas partes porque había un chorro de muchachos como él, y de muchachas, y niños y niñas.  Chaka era poeta, y actor, tocaba hermoso la armónica, y era un gran salvaje de la ciudad.  Cuando yo lo ví por primera vez y lo escuché hablar me encontré con un montón de flores en las luces de sus ojos.  Pero peleábamos a muerte cuando no nos entendíamos.  Tal vez él creía que yo tenía la vida solucionada porque no me había faltado casa ni comida, y él se cagaba de frío y se compartía una medialuna con sus cuatro hermanos.  Ultimamente se me olvida que Chaka está en todas partes.  Cuando estábamos juntos Chaka empezó a trabajar como mensajero y tenía que meterle horas y horas a la bici y al tráfico de Buenos Aires para que luego no quisieran pagarle lo que era. Yo lo veía que él no faltaba, y que trataba de ser el mejor, y que se sentía súper bien cuando cobraba.  Qué horrible todo eso, que yo le hubiera pedido a Chaka que trabajara porque había que pagar una renta en la Capital. Para vivir esa vida de mierda en la ciudad.  Lo atropellé más que el carro ese que le pasó por encima. Nos hubiéramos ido a tomar la calle, a destruir la lógica del capital, a quemar las naves.